Hada Verde

Cansada

2011-03-22T15:18:00.000-07:00

Ahora despierta el hada cansada. Da un bostezo y decide no aletear, está fastidiada de depender de sus alas, de saber que por cualquier cosa que necesita aletea y llega. Esta vez el hada está cansada de ser hada. De ser la fantasía de marineros de borrachos y vagos que agitan sus miradas en busca de lo imposible. Esta vez el hada está cansada de si. No soporta el ser un mito, el ser un deseo de cualquiera, no soporta el verdor de su cuerpo. Desea ante todo ser aquel que quiere ver un hada.

-Qué es lo que hay en mi, que me buscan, que mitifican, que me desean que me devoran en pinturas, cuentos, novelas y muchedumbre. Que hay en mi si hoy solo deseo no ser más que un arrebato de verdad: una persona común...-

Ahora despierta el ebrio pensando en las ganas de beber una botella más. En las ganas de ver algo fantástico, en los mitos, en lo imposible, en las hadas...

2011-02-08T16:21:00.001-08:00

Una hada borracha es aquella que camina como ser humano porque no se acuerda que en su espalda carga alas. Sólo es cuestión de tiempo esperar que caiga por perder el control de sus piernas, y despierte por la incomodidad de dormir bocarriba, por ese comezón que ocasionan unas alas entumecidas, dobladas por el peso de un cuerpo que se siente incompleto.

2010-07-26T13:20:00.001-07:00

Se tambalea el suelo, se inclina el color ocre del piso poroso. Estoy creciendo, se me deforma el alma al percatarme de vivir dentro de un engaño.

Para nada estaba perdida en una zona rocosa, desierta, rodeada de cañones secos. Ahora comprendo porque despertaba flotando en medio de una cruel tormenta, despertaba peleando con el agua, nadando con todas mis fuerzas para sobrevivir ganándole a la gula de los remolinos.

Estoy creciendo, la realidad enseña su verdadero rostro, yo era una hada, más pequeña que una luciérnaga. Qué tonta he sido al no mirar mi propia sombra para liberarme de una idea falsa, no era una humana perdida en un paisaje devastado sino una ficción atorada en una hoja seca que nunca cayó del árbol.

Estoy creciendo, no era un árbol sino un arbusto pequeño que decora una de las entradas de un centro comercial, justo al lado del local que ofrece artículos y servicios de esoterismo.

Entonces maldigo, odio, deseo que aquel pintor surrealista se muera. Jamás debí beber la sangre verde de otra hada, ese néctar tan embriagante como el auténtico ajenjo. Lo peor que le puede suceder a una hada es emborracharse con un humano que delira, al menos, es lo más congruente que encuentra para explicar la aparición inesperada de seres fantásticos como meras alucinaciones.

Tres años dura la cruda moral de una hada. La realidad es una amnesia tramposa, una perdida total de identidad. Una abominable hibernación de la magia mientras el cuerpo emula a la perfección el metabolismo de una simple mortal, de esas mujeres violadas a la orilla del bosque, mujeres sumisas en la hambruna de su dignidad extraviada. Mujeres asesinadas que reencarnan como hadas que al recobrar la conciencia recuerdan por equivocación la supuesta aventura con el pintor surrealista que habita dentro de un cuadro. Un cuadro famoso por su belleza anónima, pinceladas que reflejan una habilidad sobrehumana e irreal. Quién sea el autor de dicha obra es un completo misterio.

El misterio, una típica característica del mundo fantástico. Una cotidianidad bastante prescindible. Es la frontera separando a dos realidades inconsciente y profundamente enlazadas.

La frontera es la discriminación que disimula la fragilidad de cada mundo.

Qué importa todo lo dicho hasta ahora, las hadas están felices bailando entre las hojas, desinteresadas por saber sus orígenes. Ese es el codiciado privilegio de la fantasía: vivir libre de preocupaciones.

Ni existen vínculos con el pasado, sólo la eternidad del instante que no para de acontecer.

2010-07-23T21:52:00.000-07:00

Ahora bien, la enfadada naturaleza grita y desespera, el no saber que decidir, si es mejor despertar y reir o permanecer en el sueño llorando... No sabe cual es la realidad, solo se encuentra atrapada entre nubes... Sigo cantando y sigo el ritmo de las hojas: 1,2,3...1,2,3... y sigue la lluvia creando un caos en el piso, mis pasos son seguros mientras logre definir si soporto el agua, o el agua me soporta... ya no se nada, lo último que recuerdo fue hace 3 años... estaba ahí... estaba ahí!!, al menos eso era seguro, era la prueba de que había existido, ese recuerdo de las hadas bailando en las hojas : 1, 2, 3... 1, 2, 3... 1, 2, 3...

2010-04-26T21:42:00.000-07:00

Y despierto cuando mi protectora de verde fosforescente estalla en llamas, un foco en la cabaña del cerro más verde hace añicos mi adicción a la distancia. Me alejo al otro mundo...

Un mundo donde tú no existes, un mundo hostil para tu espíritu aventurero. ¿O compartes la eternidad del alfiler en tu espalda?

2010-04-26T12:01:00.000-07:00

Comenzando el ocaso vienen recuerdos de aleteo en mis oídos y vibraciones en mis dedos, como una resbaladiza gota dulce acariciando mis sentidos. Comienza la noche y sus misterios revoloteando las luciérnagas, las hadas y las ninfas. El olor se ha condensado se ha apoderado de mi hace que caiga en el manto verdoso del ala de una mariposa nocturna, desaparezco...

me aleja...

De verde a quimeras verdes

2010-04-21T23:49:00.000-07:00

Puerta verde que libera mariposas con forma humana y alas verdes, el viento, un rumor que proviene de la noche que hace reposar al cuerpo. Vuelo contemplando cuadros verdes de distintos tonos, soportando el peso cristalizado del revoloteo. Un ojo rojo el crepúsculo que da luz al principio, el otro ojo el alba que culmina todo. Sed de sonreír, la alegría de la efímera desmemoria.

De verde en verde...

2010-04-21T23:43:00.000-07:00

Resbalando en la boca, quemando la lengua... el cosquilleo ha llegado a mi garganta, no siento más lo áspero del tabaco, mucho menos siento el recorrer rojizo en mis ojos. Esmeraldas líquidas petrificando mis palabras, soltando mis alas, liberando mis sueños...